Deixa eu tentar refletir. Além de seguir tranquila, vivendo minha vida, me vejo sempre correndo atrás dos meus sonhos e vivendo momentos com a intensidade necessária para que eles se tornem boas lembranças.
Uma das coisas mais complicadas da vida, ao meu ver, é quando a esperança de realizar um sonho se desfaz como pó bem na nossa frente. E mais complicado que isso é a necessidade de lidar com esse, por assim dizer, fracasso. Hoje me encontro feliz, com uma vida lotada de amor e possibilidades. Mesmo assim, algumas esperanças se desfazem. Apesar da tristeza e da dor, tento refletir.
Como lidar com a possibilidade de não poder realizar um sonho? Além de seguir tentando, penso que é preciso utilizar uma das melhores armas que possuímos contra a ira do tempo. As lembranças. Olho para trás e revejo todos os sonhos que realizei. Sonhos que vivi. Pessoas e lugares que fizeram tudo se tornar realidade. Esse calor de olhar para trás, e até mesmo para o lado, vendo o presente que está sendo o presente, é, ao menos, reconfortante. Ainda na flor da minha juventude posso olhar para trás e ver uma fila deliciosa e completa de sonhos realizados.
A vida sempre se apresenta com um novo obstáculo, tornando nossa caminhada por vezes realmente difícil de suportar. Acho que mesmo olhando para trás e revendo algum fracasso, eu posso usar somente o que eu aprendi com mais uma batalha e transformar toda e qualquer dor em força. Além de combinar essa força com o sentimento delicioso que as boas lembranças tem o poder de trazer de volta.
Cada momento, cada pessoa, cada lugar... cada sonho realizado pode nos dar mais força para seguir a caminhada e acreditar na possibilidade de mais um sonho. Ninguém disse que seria fácil. Nessas horas em que a possibilidade de sucesso parece tão distante quanto a lua, as boas lembranças tem o poder de um foguete.
Vou seguir em frente, com a certeza de que algo virá, com a força das lembranças e pronta para mais uma batalha. Quando eu menos esperar, talvez, estarei sonhando um novo sonho deitada tranquila em alguma cratera, já na lua.
sábado, 10 de março de 2012
terça-feira, 17 de janeiro de 2012
Das coisas que eu amo: Intro.
2012 chegou, ano em que esse querido cantinho virtual irá completar seis anos. Dessa forma, pretendo iniciar o ano por aqui com uma "série" de postagens esporádicas.
Existe muita gente que tem como hobbie criticar - negativamente-, tudo e todos. De um jeito ou de outro está sempre falando mal de alguma coisa. E eu, ao contrário, já ouvi muito comentário: "Bah, a Bebeth ama tudo". Obviamente que eu critico e não gosto de inúmeras mazelas da nossa sociedade. Mas essa singela característica de entregar um pouco do meu coração para diversas coisas que me agradam faz parte de mim e, querendo, ou não, é quem eu sou.
Sendo assim, começo o ano falando "Das coisas que eu amo". Que fique claro, cada assunto poderá variar do mais abstrato, simples como "rir" até o mais específico e fora do comum como "comer sorvete com batata frita". Vou tirar o peso da alma escrevendo sobre as infinitas coisas que eu amo, que eu gosto, que de alguma forma e por algum motivo, me fazem bem. Vou tentar expor as causas dos meus gostos e vou tentar também me compreender um pouco melhor, tentar revisar minhas preferências, e fazer aquela boa e velha auto-reflexão.
Afinal de contas, esse cantinho internético tá precisando de uma boa atualizada. E nada melhor para tirar a poeira do meu blog do que falando das minhas coisas, das coisas que me fazem bem.
segunda-feira, 3 de outubro de 2011
Um momento em Buenos Aires
Eu já havia tido a oportunidade de conhecer Buenos Aires, a capital argentina. Esse final de semana fui lá outra vez. A cidade é belíssima, um clima completamente diferente do Brasil, de Porto Alegre e ainda assim tão perto. Alguns dizem que é o clima europeu, outros falam dos "ayres porteños", há quem diga que são as pessoas e outros, a cidade em si. Para mim é a combinação de tudo isso e mais um pouco. Da Boca a Palermo, os bairros e as ruas possuem uma identidade pessoal, com uma arquitetura de encher os olhos em meio à prédios, parques e monumentos. As opções gastronômicas, minhas favoritas, são infinitas e deliciosas. Do barato ao mais sofisticado, Buenos Aires é um prato cheio para aproveitar em grupo, sozinho ou, para a minha sorte, a dois.
Porém, o que vim compartilhar hoje aqui não é sobre a cidade vista, não é sobre o que os meus olhos de viajante/turista encontram em qualquer esquina. Hoje eu voltei de Buenos Aires querendo escrever sobre um pequeno momento da minha viagem linda - pois a vida é feita desses pequenos momentos - a noite de domingo em San Telmo.
O bairro da boemia porteña é destino fiel dos turistas aos domingos, afinal de contas passear pela Feira de San Telmo é um "must", como diria minha mãe. Mas durante a noite normalmente o pessoal vai para o Puerto Madero ou tomam um rumo diferente
Domingo à noite saímos, eu e o meu amor, a caminhar por San Telmo em busca de um lugar aconchegante para jantar e evitar o vento lá fora. Resolvemos dar uma olhada ao redor da Plaza Dorrego onde inicia a Feira durante o dia. Ao chegar lá me deparei com uma cena surpreendente. Cultura - no melhor dos sentidos. Fiquei sem ar, sem chão.
Uma fileira de luzinhas coloridas iluminavam um canto da praça. Um aparelho de som a todo volume. Algumas mesas com pessoas tomando vinho ou Quilmes e um vento gelado em pleno início de outubro. Quando estávamos chegando a música era algo tipo cúmbia, e quando chegamos naquele lugar, antro de cultura, o que tocava era tango.
E foi assim, ao som de tango numa noite de domingo em San Telmo que argentinos de todas as idades e classes: hippies, hipsters, velhotes, dondocas e gente sem rótulo me mostraram os verdadeiros buenos aires. Uma parte da verdadeira Buenos Aires. Sem ganhar nada dos turistas, sem fazer por necessidade, sem motivo algum aparente. Apenas por serem argentinos, por serem porteños, estavam lá dançando tango. Ora, o que se faz num domingo a noite na Argentina? Até ontem "dançar tango" me pareceria uma resposta saída de um livro de folclore. Mas, hoje, dançar tango possui um significado totalmente diferente pra mim. A dança nasceu na Boca, perto do Puerto Viejo, e é uma mistura de sons e passos de diferentes culturas, trazidos pelos imigrantes. Antigamente se dançava homem com homem, afinal nos portos existiam mais homens que mulheres. Era uma dança do povo. Os ricos ignoraram o ritmo até ele ser aceito na Europa. Só então, o tango passou a ser parte da identidade dos bairros mais abastados de Buenos Aires.
Em San Telmo se dança tango. É o povo argentino, como antigamente, dançando, vivendo a cultura, assim da forma mais pura e simples que se pode existir.
Porém, o que vim compartilhar hoje aqui não é sobre a cidade vista, não é sobre o que os meus olhos de viajante/turista encontram em qualquer esquina. Hoje eu voltei de Buenos Aires querendo escrever sobre um pequeno momento da minha viagem linda - pois a vida é feita desses pequenos momentos - a noite de domingo em San Telmo.
O bairro da boemia porteña é destino fiel dos turistas aos domingos, afinal de contas passear pela Feira de San Telmo é um "must", como diria minha mãe. Mas durante a noite normalmente o pessoal vai para o Puerto Madero ou tomam um rumo diferente
Domingo à noite saímos, eu e o meu amor, a caminhar por San Telmo em busca de um lugar aconchegante para jantar e evitar o vento lá fora. Resolvemos dar uma olhada ao redor da Plaza Dorrego onde inicia a Feira durante o dia. Ao chegar lá me deparei com uma cena surpreendente. Cultura - no melhor dos sentidos. Fiquei sem ar, sem chão.
Uma fileira de luzinhas coloridas iluminavam um canto da praça. Um aparelho de som a todo volume. Algumas mesas com pessoas tomando vinho ou Quilmes e um vento gelado em pleno início de outubro. Quando estávamos chegando a música era algo tipo cúmbia, e quando chegamos naquele lugar, antro de cultura, o que tocava era tango.
E foi assim, ao som de tango numa noite de domingo em San Telmo que argentinos de todas as idades e classes: hippies, hipsters, velhotes, dondocas e gente sem rótulo me mostraram os verdadeiros buenos aires. Uma parte da verdadeira Buenos Aires. Sem ganhar nada dos turistas, sem fazer por necessidade, sem motivo algum aparente. Apenas por serem argentinos, por serem porteños, estavam lá dançando tango. Ora, o que se faz num domingo a noite na Argentina? Até ontem "dançar tango" me pareceria uma resposta saída de um livro de folclore. Mas, hoje, dançar tango possui um significado totalmente diferente pra mim. A dança nasceu na Boca, perto do Puerto Viejo, e é uma mistura de sons e passos de diferentes culturas, trazidos pelos imigrantes. Antigamente se dançava homem com homem, afinal nos portos existiam mais homens que mulheres. Era uma dança do povo. Os ricos ignoraram o ritmo até ele ser aceito na Europa. Só então, o tango passou a ser parte da identidade dos bairros mais abastados de Buenos Aires.
Em San Telmo se dança tango. É o povo argentino, como antigamente, dançando, vivendo a cultura, assim da forma mais pura e simples que se pode existir.
quarta-feira, 18 de maio de 2011
Pensava
Estava crescendo. Pensava. Pulou de uma escola particular para uma estadual, realizou. Mudou. Pensava. Voluntariou, ajudou, reclamou. Mudou. Fez as malas e passou um ano fora, viu, viveu, aprendeu, discordou. Mudou. Pensava. Chegou na cidade grande, estudou, perdeu, ganhou, seguiu vivendo. Mudou. Pensava. Entrou na faculdade, deu com a cara no chão. Mudou. Pensava. Começou a trabalhar, começou a pesar. Pensava. Colocou uma mochila nos costas, deu com a cara na realidade, sorriu, conheceu, viu. Voltou. Mudou. Pensava. Atravessou o mundo, compartilhou, evoluiu, se emocionou. Mudou. Pensava. Surtou, amou, errou, caiu, levantou, acertou, caiu de novo, chorou, sorriu, fez, alcançou, abraçou, seguiu. Pensava. Sempre mudando, pensando, re-pensando. Desenvolvendo. Pensava. Seguia. Crescia.
quinta-feira, 7 de abril de 2011
Quando ela o vê
Eis a cena que se passa em frente aos meus olhos e à minha alma.
Qualquer um poderia pensar numa cena de guerra, dirigida por Coppola, vinda direto de Apocalypse Now. Seria um equívoco, mesmo ela possuindo um ferimento fundo, vermelho vivo, aberto abruptamente em segundos. Seu peito aparece estilhaçado e ela, estupefata, mal consegue respirar. Essa cena se repete várias vezes, até no mesmo dia. Me pergunto o porquê da extrema violência. Mal sei eu, ao vê-la naquele estado, que está feliz. Ora, quem supõe que viver um romance é fácil? Cada vez que o vê, seu coração salta de maneira tão feroz e, como um imã, é puxado em direção a ele. Simples, dessa maneira tão ferrenha. É sempre uma batalha para trazê-lo de volta. O suficiente vem, mas um bocado significante de seu coração sempre segue com ele. A sensação é de completa impotência. Ela o pertence por inteiro, não há o que fazer. Resta a esperança de que ele cuide daquele frágil e louco coração que é capaz de protagonizar tal cena, que chega a assustar meus olhos e minha alma pela tamanha paixão que carrega.
quinta-feira, 24 de março de 2011
Favorito
nascemos em poemas diversos
destino quis que a gente se achasse
na mesma estrofe e na mesma classe
no mesmo verso e na mesma frase
rima à primeira vista nos vimos
trocamos nossos sinônimos
olhares não mais anônimos
nesta altura da leitura
nas mesmas pistas
mistas a minha a tua a nossa linha
p. leminski
destino quis que a gente se achasse
na mesma estrofe e na mesma classe
no mesmo verso e na mesma frase
rima à primeira vista nos vimos
trocamos nossos sinônimos
olhares não mais anônimos
nesta altura da leitura
nas mesmas pistas
mistas a minha a tua a nossa linha
p. leminski
terça-feira, 22 de março de 2011
A minha delícia Grega
"Mãe, é a Grécia."
Quando decidi fazer mais uma viagem nas férias, dessa vez para realizar algum tipo de trabalho voluntário, meu primeiro pensamento foi, com certeza, algum país da minha querida América Latina. Algum lugar na África veio logo depois, mas os medos corriqueiros da minha madre não deixaram eu dar o próximo passo. Desse meu jeito, quem sabe concorda, eu iria para qualquer esquina do mundo. Sou feita de dúvidas e falhas, mas a única certeza que nutro desde a alma é a paixão pela cultura, com todos os significados que ela possui.
Quando, ao mergulhar em sonhos na infinidade de vagas oferecidas pela AIESEC avistei, ao longe, por puro acaso, um lugarzinho numa ilha na Grécia, meu coração aqueceu. "Mãe, é a Grécia." Simples, assim. A gente não precisa de motivos para querer ir à Grécia. A Grécia é a Grécia, ponto final.
Mal sabia eu, que ao convencer minha mãe com aquele ponto final, eu estaria recém dando ínicio à uma história que ainda não sei se vai ter algum ponto final. Mal sabia eu, de novo, a amplitude de significados que a simples frase "é a Grécia" iria ter na minha vida.
Hoje é o primeiro dia que tomo coragem para tentar escrever sobre a tal Grécia desde que voltei ao Brasil. Não tenho certeza se já estou pronta para tal empreitada, mas sinto que é chegada a hora.
Depois de me atrever a viver um ano nos Estados Unidos lá nos idos de 2006-2007, de ter aprendido apesar de todas as dificuldades que uma vida sozinha proporciona - e depois de ter me aventurado pela geografia maravilhosa da América do Sul de mochila nas costas, aceitando o mundo de peito aberto - uma viagem à Europa, durante as férias, parecia algo quase de tia turista dondoca.
A Grécia mudou minha vida. Pensava humildemente que, com a sorte de ter podido viajar um bocado por aí, já estaria acostumada com o que quer que fosse. Não. A cada lugar novo, o coração pulava de feliz - a cada palavra em outra língua (principalmente tentando pronunciar as vogais em árabe), o sangue fervia de feliz - a cada amigo que eu fazia, o sorriso aumentava - a cada comida que eu provava, a barriga aumentava (mas feliz). A cada vez que eu me dava de cara com a História ali frente a frente, me olhando como se dissesse: "Bebeth, olha eu aqui, esse monumento de mais de 2.000 anos." "Bebeth, corre aqui, foi onde surgiu a democracia." "Bebeth, isso aqui é grego." "Bebeth, não! Isso aqui é turco!" "É grego!" "É turco!"
Foram dois meses vivendo de História interessantíssima, de queridos amigos, de comida amplamente deliciosa, de cultura rica demais, de um trabalho que me dava esperança, de lugares de tirar o fôlego, de um país que se tornou a minha segunda casa.
Dessa experiência, somente restaram lembranças maravilhosas. Tudo deu certo. Esse sentimento de dever cumprido, de ter dado o melhor de mim, de ter aproveitado o máximo e de ter aprendido e amadurecido como nunca, é incrível. A conclusão que tirei dessa experiência é a certeza de sempre querer melhorar, em todos os aspectos, sempre.
As histórias dessa viagem, inúmeras e lindas, ficarão para uma outra hora. Aos poucos tentarei organizar meus pensamentos e lembranças.
Decidi não revisar esse texto e publicá-lo assim, no calor do momento.
Quando decidi fazer mais uma viagem nas férias, dessa vez para realizar algum tipo de trabalho voluntário, meu primeiro pensamento foi, com certeza, algum país da minha querida América Latina. Algum lugar na África veio logo depois, mas os medos corriqueiros da minha madre não deixaram eu dar o próximo passo. Desse meu jeito, quem sabe concorda, eu iria para qualquer esquina do mundo. Sou feita de dúvidas e falhas, mas a única certeza que nutro desde a alma é a paixão pela cultura, com todos os significados que ela possui.
Quando, ao mergulhar em sonhos na infinidade de vagas oferecidas pela AIESEC avistei, ao longe, por puro acaso, um lugarzinho numa ilha na Grécia, meu coração aqueceu. "Mãe, é a Grécia." Simples, assim. A gente não precisa de motivos para querer ir à Grécia. A Grécia é a Grécia, ponto final.
Mal sabia eu, que ao convencer minha mãe com aquele ponto final, eu estaria recém dando ínicio à uma história que ainda não sei se vai ter algum ponto final. Mal sabia eu, de novo, a amplitude de significados que a simples frase "é a Grécia" iria ter na minha vida.
Hoje é o primeiro dia que tomo coragem para tentar escrever sobre a tal Grécia desde que voltei ao Brasil. Não tenho certeza se já estou pronta para tal empreitada, mas sinto que é chegada a hora.
Depois de me atrever a viver um ano nos Estados Unidos lá nos idos de 2006-2007, de ter aprendido apesar de todas as dificuldades que uma vida sozinha proporciona - e depois de ter me aventurado pela geografia maravilhosa da América do Sul de mochila nas costas, aceitando o mundo de peito aberto - uma viagem à Europa, durante as férias, parecia algo quase de tia turista dondoca.
A Grécia mudou minha vida. Pensava humildemente que, com a sorte de ter podido viajar um bocado por aí, já estaria acostumada com o que quer que fosse. Não. A cada lugar novo, o coração pulava de feliz - a cada palavra em outra língua (principalmente tentando pronunciar as vogais em árabe), o sangue fervia de feliz - a cada amigo que eu fazia, o sorriso aumentava - a cada comida que eu provava, a barriga aumentava (mas feliz). A cada vez que eu me dava de cara com a História ali frente a frente, me olhando como se dissesse: "Bebeth, olha eu aqui, esse monumento de mais de 2.000 anos." "Bebeth, corre aqui, foi onde surgiu a democracia." "Bebeth, isso aqui é grego." "Bebeth, não! Isso aqui é turco!" "É grego!" "É turco!"
Foram dois meses vivendo de História interessantíssima, de queridos amigos, de comida amplamente deliciosa, de cultura rica demais, de um trabalho que me dava esperança, de lugares de tirar o fôlego, de um país que se tornou a minha segunda casa.
Dessa experiência, somente restaram lembranças maravilhosas. Tudo deu certo. Esse sentimento de dever cumprido, de ter dado o melhor de mim, de ter aproveitado o máximo e de ter aprendido e amadurecido como nunca, é incrível. A conclusão que tirei dessa experiência é a certeza de sempre querer melhorar, em todos os aspectos, sempre.
As histórias dessa viagem, inúmeras e lindas, ficarão para uma outra hora. Aos poucos tentarei organizar meus pensamentos e lembranças.
Decidi não revisar esse texto e publicá-lo assim, no calor do momento.
Hoje, de volta, me sinto feliz demais rodeada das pessoas que amo e que me fazem bem. Mas um pedacinho de mim segue lá perto do Mar Egeu. Não simplesmente porque é a Grécia, mas porque é a minha Grécia, lugar onde vivi momentos que marcaram para sempre a minha trajetória por aí.
domingo, 13 de março de 2011
O Empalhador de Zebras CAP 3
O que vem?
"Helena Albuquerque, que inventaste agora? Quando vais voltar pra casa, guria?" As palavras rotineiras de meu avô nas vezes que eu saía a viajar por aí fazem falta nesses dias quentes na aldeia africana de Makineh. Sempre tão preocupado e sem paciência para as minhas aventuras, creio que se estivesse vivo hoje gostaria de saber que estou aqui por causa de seus animais tão amados.
Estou instalada numa cabana afastada da aldeia que minha amiga Kenya fez questão de me "emprestar" por algum tempo. É meio óbvio que não me cobre aluguel, pois a cabana realmente não está em condições básicas para se viver. Mas para tudo dá-se um jeito. Tenho somente três vizinhos. Um casal idoso que juntos devem pesar menos que eu, porém com um coração e esperança maiores que o mundo. E Aynek, amigo do marido de Kenya, Osahon, alguém que ainda não sei se posso confiar.
Sinto falta do meu avô e do conforto no sul, ainda mais com as coisas andando de um jeito bem inesperado aqui no Congo. Descobri que o tal médico austríaco se chama Matsambackers e só. Ao que parece ele é uma pessoa bem difícil de se encontrar. Tenho tentado alguma coisa com Moïse, mas quando ele entendeu meu interesse de descobrir o paradeiro do dito cujo, se afastou repentinamente.
Desse modo tenho passado meus dias quentes na África tentando escapar do sol forte e consertar a minha pequena cabana em Makineh. Kenya está sempre muito ocupada e há pouco descobriu que está grávida. Birrenta como sempre, desatou-se a falar sobre como não deveria colocar mais uma criança em solo africano, devido à óbvia situação. Porém, ao mesmo tempo é delicioso ver seus olhos brilhando ao falar do bebê que está por vir.
As zebras continuam a desaparecer e ouvi dizer que até os filhotes estão sumindo. Dói fundo essa sensação de impotência. O que acalma minha alma nesses dias últimos tempos é o pôr-do-sol que tenho a sorte de apreciar todo final de tarde em frente à cabana, que me lembra o de Porto Alegre. Mas, ver o sol se pôr aqui é realmente indizível, sem igual. O momento favorito do dia, enquanto me sinto mais leve e a esperança parece renascer um pouco enquanto o sol se deita lá no horizonte.
"Helena Albuquerque, que inventaste agora? Quando vais voltar pra casa, guria?" As palavras rotineiras de meu avô nas vezes que eu saía a viajar por aí fazem falta nesses dias quentes na aldeia africana de Makineh. Sempre tão preocupado e sem paciência para as minhas aventuras, creio que se estivesse vivo hoje gostaria de saber que estou aqui por causa de seus animais tão amados.
Estou instalada numa cabana afastada da aldeia que minha amiga Kenya fez questão de me "emprestar" por algum tempo. É meio óbvio que não me cobre aluguel, pois a cabana realmente não está em condições básicas para se viver. Mas para tudo dá-se um jeito. Tenho somente três vizinhos. Um casal idoso que juntos devem pesar menos que eu, porém com um coração e esperança maiores que o mundo. E Aynek, amigo do marido de Kenya, Osahon, alguém que ainda não sei se posso confiar.
Sinto falta do meu avô e do conforto no sul, ainda mais com as coisas andando de um jeito bem inesperado aqui no Congo. Descobri que o tal médico austríaco se chama Matsambackers e só. Ao que parece ele é uma pessoa bem difícil de se encontrar. Tenho tentado alguma coisa com Moïse, mas quando ele entendeu meu interesse de descobrir o paradeiro do dito cujo, se afastou repentinamente.
Desse modo tenho passado meus dias quentes na África tentando escapar do sol forte e consertar a minha pequena cabana em Makineh. Kenya está sempre muito ocupada e há pouco descobriu que está grávida. Birrenta como sempre, desatou-se a falar sobre como não deveria colocar mais uma criança em solo africano, devido à óbvia situação. Porém, ao mesmo tempo é delicioso ver seus olhos brilhando ao falar do bebê que está por vir.
As zebras continuam a desaparecer e ouvi dizer que até os filhotes estão sumindo. Dói fundo essa sensação de impotência. O que acalma minha alma nesses dias últimos tempos é o pôr-do-sol que tenho a sorte de apreciar todo final de tarde em frente à cabana, que me lembra o de Porto Alegre. Mas, ver o sol se pôr aqui é realmente indizível, sem igual. O momento favorito do dia, enquanto me sinto mais leve e a esperança parece renascer um pouco enquanto o sol se deita lá no horizonte.
O Empalhador de Zebras CAP 2
E segue o baile:
Cai. Cai. Cai. Três de uma vez. Fuck yeah. Esse negão é bom de mira – a guerra é o melhor curso técnico pra essa raça.
Moïse Tshombe tá nesse esquema a meu serviço, assim como o animal tá no mundo a serviço do homem. Mérito natural e lógico – bichos nem pensam, nós sim. Só que tantos imbecis discordam disso e defendem a fauna que acho que são irracionais também. Filhos da puta.
Vacas me alimentam, cachorros divertem meu filho, e essas merdas aqui na carroceria decoram museus, escritórios e até a sala da tua casa, se tu pagar. É brega pra caralho. E eu sei que tem coisas com animais mais lucrativas na África, mas já faço dinheiro suficiente com meu negócio oficial aqui. Sou Franz Matsambackers e mato zebras porque gosto.
O Empalhador de Zebras CAP 1
Enquanto tento organizar os pensamentos para falar da Grécia, deixo o primeiro capítulo dessa história feita comigo e com ele. Aproveitem.
Amanhã eu parto para a África. Talvez tu possas perguntar o que eu, uma mulher influente no mundo da cultura, ainda mais a brasileira, vai fazer na África. Bem, como era de se esperar, sempre elas, as zebras.
Até hoje não entendi direito o motivo que fez o meu avô cuidar e ter algumas delas naquela fazenda no sul, mas posso dizer que o amor cresceu dentro de mim de uma forma meio inexplicável. Eu amo zebras desde que me entendo por gente. O fato é que a notícia corre, e a notícia é que a caça às zebras está tomando proporções desenfreadas por lá e é pra lá que eu vou.
Desembarquei na República Democrática do Congo semana passada e de alguma maneira consegui chegar na aldeia da minha grande amiga Kenya, que conheci numa Conferência dos Amantes de Línguas Estrangeiras há alguns anos na Romênia. Kenya é uma mulher elegante que teve a sorte de poder estudar e conhecer a vida longe da aldeia. Ela conheceu e voltou. A história dessa aldeia é impressionante e muito rica, mas isso eu conto depois.
O lugar é mágico. Em meio ao caos da fome e da miséria, o sol toma conta da savana e ilumina cada cabana com um dourado puramente africano. A natureza machucada e, ao mesmo tempo, abençoada pelo calor do sol, torna a minha visão uma pintura da parede da sala do meu avô. Ainda não vou falar do pôr-do-sol africano, pois sinto que ele vai me acompanhar e fazer parte de vários momentos nessa viagem.
O marido de Kenya me contou que Moïse Tshombe, seu sobrinho, está trabalhando para um médico austríaco que, diz ele, teria algo a ver com a queda do número de zebras no Congo. Olha, eu realmente não sei o que um médico austríaco tem a ver com zebras, mas já não fui com a cara desse cara.
Amanhã eu parto para a África. Talvez tu possas perguntar o que eu, uma mulher influente no mundo da cultura, ainda mais a brasileira, vai fazer na África. Bem, como era de se esperar, sempre elas, as zebras.
Até hoje não entendi direito o motivo que fez o meu avô cuidar e ter algumas delas naquela fazenda no sul, mas posso dizer que o amor cresceu dentro de mim de uma forma meio inexplicável. Eu amo zebras desde que me entendo por gente. O fato é que a notícia corre, e a notícia é que a caça às zebras está tomando proporções desenfreadas por lá e é pra lá que eu vou.
Desembarquei na República Democrática do Congo semana passada e de alguma maneira consegui chegar na aldeia da minha grande amiga Kenya, que conheci numa Conferência dos Amantes de Línguas Estrangeiras há alguns anos na Romênia. Kenya é uma mulher elegante que teve a sorte de poder estudar e conhecer a vida longe da aldeia. Ela conheceu e voltou. A história dessa aldeia é impressionante e muito rica, mas isso eu conto depois.
O lugar é mágico. Em meio ao caos da fome e da miséria, o sol toma conta da savana e ilumina cada cabana com um dourado puramente africano. A natureza machucada e, ao mesmo tempo, abençoada pelo calor do sol, torna a minha visão uma pintura da parede da sala do meu avô. Ainda não vou falar do pôr-do-sol africano, pois sinto que ele vai me acompanhar e fazer parte de vários momentos nessa viagem.
O marido de Kenya me contou que Moïse Tshombe, seu sobrinho, está trabalhando para um médico austríaco que, diz ele, teria algo a ver com a queda do número de zebras no Congo. Olha, eu realmente não sei o que um médico austríaco tem a ver com zebras, mas já não fui com a cara desse cara.
sexta-feira, 28 de janeiro de 2011
Diretamente da Grécia
Oi!
Queridos, hoje fazem duas semanas que me encontro nessa querida ilha grega perto da Turquia chamada Chios. Não trouxe computador então não tenho como postar aqui sempre. Vou tentar contar algumas coisinhas.
A ilha é linda! A cidade é pequena e universitária. Então encontramos todo mundo sempre. A gente tá morando nos dormitórios da universidade e eu divido quarto com uma turca muito querida, a Ece. Do lado dos dormitórios tá o Mar Egeu e logo ali dá pra ver a Turquia. It's crazy! Somos 9 interns, 4 brasileiros (óbvio), um americano, uma do Panamá, uma romena e um da República Tcheca. Pessoal é demais. E os gregos também!!! A AIESEC daqui é muito legal! Eles são queridos, prestativos, nos ajudam em tudo e são muito divertidos! O centro da cidade é perto do porto, onde tem cafés e pubs em todas as esquinas, delícia, com vista pro Mar Egeu. Tem wi-fi em todos os lugares e o pessoal bebe MUITO por aqui. Desde quarta passada (quinta, sexta, sábado, domingo, segunda, terça, quarta, quinta, sexta..) estamos bebendo todos os dias. Eu só provo, ok, não ando ficando borracha, não pensem coisas.
Já fomos em num restaurante tipico grego e é uma delícia!!! As bebidas e as comidas, e, principalmente, o queijo feta. Já conhecemos quase toda cidade, temos o nosso taxista pra nos levar pra casa e nossos lugares favoritos.
A cidade costumava ser tipo um feudo, dentro de muralhas e de um castelo - que ainda existe. Quase todo. Então dá pra ir hang out no castelo, onde dentro ainda moram pessoas em casas, tipo uma mini-vila e a vista da parede do castelo pro mar é BREATHTAKING.
Estou usando praticamente ingles, mas somos 4 brasileiros então já viu né. E estou arranhando no grego, principalmente com as bad words, risos.
A saudade de casa tá grande, principalmente dos meus amores. Mas tá passando rápido e logo logo vou estar pertinho deles again.
A AIESEC tá me proporcionando uma experiencia sem igual, tá sendo MUITO EMPOLGANTE. Nosso trabalho começou essa semana, somos 4 (eu, panamá, romenia e rep. tcheca) dando treinamentos/palestras para estudantes do primeiro ano das high schools daqui. Fazendo dinamicas, jogos, e tal. MUITO AFUDE, dá pra sentir eles gostando e nos ensinando e a gente ensinando pra eles. :)
Já disse que os AIESECers daqui dão demais. Pessoas muito especiais!!! Verdadeiros anjinhos!
E gurias, SIM, os gregos são lindos. A maioria. O saco é que todo muito fuma muito aqui e as roupas ficam fedendo.
Ah nós geralmente almoçamos e jantamos no RU grego daqui, mas normalmente a comida é MUITO RUIM. Nossa alternativa favorita é o famoso SOUVLAKI - um pao sírio enrolado com porco, tomate, batata frita, cebola e TZATZIKI - um molho de iogurte e sei lá o que delicioso. ou CHEESE PIE do EVEREST - nosso snack place favorito.
Well, resumindo, tá tudo lindo. As pessoas, o lugar e o trabalho. Espero que siga assim.
Semana que vem vou pra Atenas! :)
As fotos voces podem conferir no blog da Carol: www.loucanomundo.blogspot.com :D
BEIJOS NO CORAÇÃO DE CADA UM!
em especial pra nana, fer, henrique, mãe rosinhabg, todos os mascões e o ramirinho!
<3
Queridos, hoje fazem duas semanas que me encontro nessa querida ilha grega perto da Turquia chamada Chios. Não trouxe computador então não tenho como postar aqui sempre. Vou tentar contar algumas coisinhas.
A ilha é linda! A cidade é pequena e universitária. Então encontramos todo mundo sempre. A gente tá morando nos dormitórios da universidade e eu divido quarto com uma turca muito querida, a Ece. Do lado dos dormitórios tá o Mar Egeu e logo ali dá pra ver a Turquia. It's crazy! Somos 9 interns, 4 brasileiros (óbvio), um americano, uma do Panamá, uma romena e um da República Tcheca. Pessoal é demais. E os gregos também!!! A AIESEC daqui é muito legal! Eles são queridos, prestativos, nos ajudam em tudo e são muito divertidos! O centro da cidade é perto do porto, onde tem cafés e pubs em todas as esquinas, delícia, com vista pro Mar Egeu. Tem wi-fi em todos os lugares e o pessoal bebe MUITO por aqui. Desde quarta passada (quinta, sexta, sábado, domingo, segunda, terça, quarta, quinta, sexta..) estamos bebendo todos os dias. Eu só provo, ok, não ando ficando borracha, não pensem coisas.
Já fomos em num restaurante tipico grego e é uma delícia!!! As bebidas e as comidas, e, principalmente, o queijo feta. Já conhecemos quase toda cidade, temos o nosso taxista pra nos levar pra casa e nossos lugares favoritos.
A cidade costumava ser tipo um feudo, dentro de muralhas e de um castelo - que ainda existe. Quase todo. Então dá pra ir hang out no castelo, onde dentro ainda moram pessoas em casas, tipo uma mini-vila e a vista da parede do castelo pro mar é BREATHTAKING.
Estou usando praticamente ingles, mas somos 4 brasileiros então já viu né. E estou arranhando no grego, principalmente com as bad words, risos.
A saudade de casa tá grande, principalmente dos meus amores. Mas tá passando rápido e logo logo vou estar pertinho deles again.
A AIESEC tá me proporcionando uma experiencia sem igual, tá sendo MUITO EMPOLGANTE. Nosso trabalho começou essa semana, somos 4 (eu, panamá, romenia e rep. tcheca) dando treinamentos/palestras para estudantes do primeiro ano das high schools daqui. Fazendo dinamicas, jogos, e tal. MUITO AFUDE, dá pra sentir eles gostando e nos ensinando e a gente ensinando pra eles. :)
Já disse que os AIESECers daqui dão demais. Pessoas muito especiais!!! Verdadeiros anjinhos!
E gurias, SIM, os gregos são lindos. A maioria. O saco é que todo muito fuma muito aqui e as roupas ficam fedendo.
Ah nós geralmente almoçamos e jantamos no RU grego daqui, mas normalmente a comida é MUITO RUIM. Nossa alternativa favorita é o famoso SOUVLAKI - um pao sírio enrolado com porco, tomate, batata frita, cebola e TZATZIKI - um molho de iogurte e sei lá o que delicioso. ou CHEESE PIE do EVEREST - nosso snack place favorito.
Well, resumindo, tá tudo lindo. As pessoas, o lugar e o trabalho. Espero que siga assim.
Semana que vem vou pra Atenas! :)
As fotos voces podem conferir no blog da Carol: www.loucanomundo.blogspot.com :D
BEIJOS NO CORAÇÃO DE CADA UM!
em especial pra nana, fer, henrique, mãe rosinhabg, todos os mascões e o ramirinho!
<3
segunda-feira, 13 de dezembro de 2010
O amor em toda a parte
O enredo, um emaranhado de pequenas histórias que se conectam entre si, acontece durante as cinco semanas que antecedem o natal e mostram as inúmeras facetas do sentimento mais desejado e temido que existe, o amor. O filme possui um elenco digno de tapete vermelho que vai dos mais ilustres atores britânicos (Hugh Grant, Alan Rickman...), aos já consagrados americanos (Billy Bob Thornton, Laura Linney...) e até mesmo ao santo da casa Rodrigo Santoro.
Fraternal, passional, platônico, lacônico, sensual, físico, químico, biológico... não importa o tipo, o amor está lá. Ao todo são 19 personagens em mini-tramas que se esbarram e se tangenciam numa Londres natalina, vivendo e descobrindo o tal sentimento. Traição, morte, casamento, viagem, decepção, encanto e outros ingredientes temperam as cenas genialmente escritas por Curtis, que vão do drama à comédia em um minuto. A tendência poderia ser perder-se em meio às histórias, mas a conexão das cenas é feita de maneira inteligente, que prende o expectador à tela por completo. Principalmente com a ajuda especialíssima da bela fotografia de Michael Coulter e de uma trilha sonora excepcional, que contribui em peso para o encanto da película.
Um fato curioso e agradável, que pode passar despercebido por alguns expectadores é a utilização frequente da palavra actually (na verdade, de fato), presente no título original, durante vários diálogos do filme, fazendo um interessante jogo de palavras. Outro ponto a se notar, é a relação do primeiro-ministro da Inglaterra (Grant) com o presidente dos EUA (Thornton), onde é possível notar uma sutil crítica à relação inglesa com o então presidente americano na época, George Bush. O discurso feito pelo personagem de Grant é um desabafo contundente que surpreende ainda mais por aparecer em um filme tão leve.
O filme possui vários destaques. Talvez os melhores sejam o grande Bill Nighy, como um astro de rock ultrapassado e sem escrúpulos numa tentativa de retornar às paradas com uma música irritante; Hugh Grant, como primeiro-ministro que se apaixona por uma assistente; e Colin Firth, no papel de um escritor recém-traído pela esposa que não consegue se comunicar com a mulher portuguesa que vai trabalhar em sua casa. É impossível e inútil descrever aqui todos os destaques do longa pois ele em si, é um destaque.
"Simplesmente Amor" é um filme que emociona. São histórias da vida cotidiana mostradas de maneira a deixar qualquer um com os sentimentos à flor da pele, principalmente no natal, mostrando que, de fato, o amor está em toda parte. Richard Curtis, na sua estréia como diretor, contou com todo o necessário para fazer um grande filme e, certamente, o fez. O enredo, os personagens, as tramas e o filme são simplesmente... amor.
"Simplesmente Amor" (Love Actually)
Roteiro e Direção: Richard Curtis
Com: Hugh Grant, Liam Neeson, Colin Firth, Laura Linney, Emma Thompson, Alan Rickman, Keira Knightley, Rodrigo Santoro, Bill Nighy, Rowan Atkinson, Andrew Lincoln, Billy Bob Thornton
Ano: 2003
segunda-feira, 6 de dezembro de 2010
O Novo Mundo nas conquistas de uma mulher
A autora já consagrada de "A Casa dos Espíritos" e "A Cidade das Feras" se saiu ainda melhor em 2006 quando misturou História e ficção mostrando a vida de uma mulher e a conquista do Chile no livro "Inés da Minha Alma". A jornalista e escritora chilena Isabel Allende retratou de maneira excepcional o período de colonização da América Latina e Inés Suárez, espanhola da Extremadura que viajou ao Novo Mundo em busca de seu marido e acabou protagonizando um papel essencial ao lado do conquistador Pedro de Valdívia.
A história é narrada pela própria Inés, numa espécie de diário que ela escreve já no fim da vida, com o objetivo de relatar experiências à sua filha. Isabel Allende utiliza-se de ricos recursos literários para prender a atenção do leitor a cada acontecimento e a tradução de Ernani Ssó faz juz à qualidade da autora. O plano de fundo da vida de Inés Suárez na América Latina no século XVI é o terror e o encanto da descoberta do Novo Mundo. Espanhóis lutando contra os indígenas, Francisco Pizarro depois de já ter subjugado o Império Inca, a vida numa América imersa em medo e ainda embrionária apesar de milenar, longe de ser o que é hoje. Cidades como Lima, Cusco e Santiago são relatadas em seu início, e a autora descreve de maneira impressionante a realidade da época.
Inés Suárez é uma mulher à frente de seu tempo em diversos aspectos. Em 1537 parte sozinha para o Novo Mundo e enfrenta inúmeros preconceitos e adversidades para conseguir ser aceita na sociedade patriarcal e extremamente machista da época. Além disso, ao lado de Pedro de Valdívia, figura crucial na História do Chile, ela viaja pela América do Sul, atravessando desertos, enfrentando a força da natureza e dos nativos, tornando-se, enfim, fundamental na conquista do Chile e na fundação da cidade de Santiago.
O livro apresenta uma atraente sucessão de amor e guerra. A vida amorosa de Inés é retratada de maneira tão veemente quanto o horror das batalhas entre espanhóis e indígenas. As descrições das lutas, dos costumes da época e da própria personagem são fruto de intensa pesquisa feita pela autora antes de escrever o livro, pois as façanhas da heroína não são assunto trivial entre os historiadores. Fatos históricos se unem à imaginação de Allende e formam um relato que encanta qualquer apaixonado pelo continente e sua História.
Pincelando um pouco as atitudes dos espanhóis do século XVI, tornando-as mais brandas, Isabel Allende escreveu uma obra digna do título de romance épico ou epopéia. "Inés da Minha Alma" demonstra o atroz e fascinante "nascimento" da América do Sul como é conhecida hoje. São contos dentro de contos, personagens sem nome que construíram, pouco a pouco, um a um, a história do nosso continente, em especial do Chile. Desejo, luta, coragem, garra e amor são os combustíveis principais da obra. De fato, uma crônica das conquistas de uma mulher e de um país repleta de combates sangrentos e paixões ardentes.
Inés Suárez é uma mulher à frente de seu tempo em diversos aspectos. Em 1537 parte sozinha para o Novo Mundo e enfrenta inúmeros preconceitos e adversidades para conseguir ser aceita na sociedade patriarcal e extremamente machista da época. Além disso, ao lado de Pedro de Valdívia, figura crucial na História do Chile, ela viaja pela América do Sul, atravessando desertos, enfrentando a força da natureza e dos nativos, tornando-se, enfim, fundamental na conquista do Chile e na fundação da cidade de Santiago.
O livro apresenta uma atraente sucessão de amor e guerra. A vida amorosa de Inés é retratada de maneira tão veemente quanto o horror das batalhas entre espanhóis e indígenas. As descrições das lutas, dos costumes da época e da própria personagem são fruto de intensa pesquisa feita pela autora antes de escrever o livro, pois as façanhas da heroína não são assunto trivial entre os historiadores. Fatos históricos se unem à imaginação de Allende e formam um relato que encanta qualquer apaixonado pelo continente e sua História.
Pincelando um pouco as atitudes dos espanhóis do século XVI, tornando-as mais brandas, Isabel Allende escreveu uma obra digna do título de romance épico ou epopéia. "Inés da Minha Alma" demonstra o atroz e fascinante "nascimento" da América do Sul como é conhecida hoje. São contos dentro de contos, personagens sem nome que construíram, pouco a pouco, um a um, a história do nosso continente, em especial do Chile. Desejo, luta, coragem, garra e amor são os combustíveis principais da obra. De fato, uma crônica das conquistas de uma mulher e de um país repleta de combates sangrentos e paixões ardentes.
Ana Elizabeth S. de Azevedo
Inés da Minha Alma
Autor: Isabel Allende
Tradução: Ernani Ssó
Editora: Bertrand Brasil
Quanto: R$ 45,00 (322 págs.)
Autor: Isabel Allende
Tradução: Ernani Ssó
Editora: Bertrand Brasil
Quanto: R$ 45,00 (322 págs.)
Onde, como e por que suprema felicidade?
O filme "A Suprema Felicidade" marca a volta de Arnaldo Jabor depois de quase 24 anos longe dos cinemas. De maneira nostálgica e confusa, o jornalista e diretor tenta reproduzir sua infância e juventude no Rio de Janeiro pós-guerra.
O personagem principal, Paulinho (Jayme Matarrazzo), é apresentado com oito anos festejando o final da Segunda Guerra na vila onde mora. O bairro apresenta bem os tipos característicos da época. A família de Paulinho é focada em seus dramas: o pai (Dan Stulbach), aviador fracassado e machista; a mãe (Mariana Lima), cantora frustrada reprimida pelo marido; a avó (Elke Maravilha), uma polaca libertina; e o avô Noel - o personagem mais interessante do filme, interpretado por Marco Nanini.
Depois que o enredo é apresentado, esperamos alguma ligação entre os acontecimentos enquanto vemos, de forma não linear, o decorrer da juventude de Paulinho. Mas continuamos a esperar essa ligação durante todo o filme e ela não chega a acontecer. As memórias de Jabor se misturam em cenas desconexas e inconclusivas. Vemos a deterioração da relação dos pais de Paulinho, trechos de sua infância com os vizinhos e no colégio católico, suas relações com o melhor amigo, primeiro amor, prostitutas e a iniciação sexual com a ajuda do seu avô. A ausência de início, meio e fim nem sempre é algo negativo - aqui é.
Nanini em “A Suprema Felicidade” representa a boemia de um “bon vivant” que tenta passar seus conhecimentos e experiências de vida para o neto. "A vida gosta de quem gosta dela", deixa claro o músico Noel. Numa atuação impecável, Nanini guarda em seu personagem toda a “felicidade suprema” que conseguimos encontrar durante o filme.
A maioria das cenas permanece sem resposta para o “Como?” e “Por que?”. Arnaldo Jabor, talvez ainda preso ao Cinema Novo dos primeiros anos de sua carreira, peca na tentativa de mostrar a sensualidade da época em que produzia seus filmes, com personagens que surgem do nada e somem da mesma forma. Meio perdido, o diretor deixa a desejar na hora de dar um sentido firme à obra. O foco mais esclarecedor com certeza é a relação de Paulinho com o seu avô, que poderia ter sido ainda melhor abordada. De qualquer forma, o filme possui grandes qualidades, como a bela fotografia de Lauro Escorel, que realmente mostra o clima nostálgico idealizado pelo jornalista.
“A Suprema Felicidade” teria, na teoria, tudo para dar certo: ótimos atores, bom diretor, um roteiro promissor e a beleza da fotografia. Porém, na prática, não me atrevo nem a dizer que o próprio Arnaldo Jabor encontrou sua “suprema felicidade” no filme... ou o título seria uma ironia?
Ana Elizabeth S. de Azevedo
"A Suprema Felicidade"
Direção: Arnaldo Jabor
Roteiro: Arnaldo Jabor
Com: Marco Nanini, Dan Stulbach, Mariana Lima, Elke Maravilha, Jayme Matarazzo
Ano: 2010
O personagem principal, Paulinho (Jayme Matarrazzo), é apresentado com oito anos festejando o final da Segunda Guerra na vila onde mora. O bairro apresenta bem os tipos característicos da época. A família de Paulinho é focada em seus dramas: o pai (Dan Stulbach), aviador fracassado e machista; a mãe (Mariana Lima), cantora frustrada reprimida pelo marido; a avó (Elke Maravilha), uma polaca libertina; e o avô Noel - o personagem mais interessante do filme, interpretado por Marco Nanini.
Depois que o enredo é apresentado, esperamos alguma ligação entre os acontecimentos enquanto vemos, de forma não linear, o decorrer da juventude de Paulinho. Mas continuamos a esperar essa ligação durante todo o filme e ela não chega a acontecer. As memórias de Jabor se misturam em cenas desconexas e inconclusivas. Vemos a deterioração da relação dos pais de Paulinho, trechos de sua infância com os vizinhos e no colégio católico, suas relações com o melhor amigo, primeiro amor, prostitutas e a iniciação sexual com a ajuda do seu avô. A ausência de início, meio e fim nem sempre é algo negativo - aqui é.
Nanini em “A Suprema Felicidade” representa a boemia de um “bon vivant” que tenta passar seus conhecimentos e experiências de vida para o neto. "A vida gosta de quem gosta dela", deixa claro o músico Noel. Numa atuação impecável, Nanini guarda em seu personagem toda a “felicidade suprema” que conseguimos encontrar durante o filme.
A maioria das cenas permanece sem resposta para o “Como?” e “Por que?”. Arnaldo Jabor, talvez ainda preso ao Cinema Novo dos primeiros anos de sua carreira, peca na tentativa de mostrar a sensualidade da época em que produzia seus filmes, com personagens que surgem do nada e somem da mesma forma. Meio perdido, o diretor deixa a desejar na hora de dar um sentido firme à obra. O foco mais esclarecedor com certeza é a relação de Paulinho com o seu avô, que poderia ter sido ainda melhor abordada. De qualquer forma, o filme possui grandes qualidades, como a bela fotografia de Lauro Escorel, que realmente mostra o clima nostálgico idealizado pelo jornalista.
“A Suprema Felicidade” teria, na teoria, tudo para dar certo: ótimos atores, bom diretor, um roteiro promissor e a beleza da fotografia. Porém, na prática, não me atrevo nem a dizer que o próprio Arnaldo Jabor encontrou sua “suprema felicidade” no filme... ou o título seria uma ironia?
Ana Elizabeth S. de Azevedo
"A Suprema Felicidade"
Direção: Arnaldo Jabor
Roteiro: Arnaldo Jabor
Com: Marco Nanini, Dan Stulbach, Mariana Lima, Elke Maravilha, Jayme Matarazzo
Ano: 2010
quarta-feira, 1 de dezembro de 2010
sexta-feira, 29 de outubro de 2010
Minha Utopia I
Então eu acordo e tento olhar ao meu redor. Vazio. Um imenso nada de uma cor que não existe. Estou flutuando de uma forma antes pensada impossível, talvez isso seja a gravidade zero. O som também não existe. Não escuto nada, não vejo nada, não sinto nada. Não sinto nada com o tato. Parando para pensar, não possuo tato, não possuo corpo.
O silêncio é, de alguma forma, o poder mais intenso dessa coisa/lugar onde me encontro. Me pergunto se realmente me encontro em algum lugar. Aqui o tempo e a mera existência que somos acostumados não fazem sentido, nem pensam em acontecer. Tento organizar meu pensamento, se é que consigo pensar. Levitação é uma palavra que eu poderia tentar utilizar para descrever essa sensação. Mas, entende, o estado em que me encontro é indizível. Ele, de fato, não existe.
De qualquer maneira cá estou, atônita, tentando decifrar o que estou sentindo (se realmente estou sentindo algo). Êxtase, o cúmulo da paz interior e exterior. Eu e o nada, eu no nada, eu sou nada. Eu sou tudo. Esse vazio de alguma forma está me completando. É como se eu estivesse mergulhada em um mar de algo denso e ao mesmo tempo tão leve como uma brisa. Na verdade eu não estou nesse mar, eu sou esse mar. Não possuo mais matéria. Estou misturada nessa imensidão, partículas, penso que menores que os átomos, que são eu mesma, se fundem nesse grande vazio. Mas espera aí, estou sentindo alguma coisa a mais.
É uma força ainda mais intensa que o silêncio, essa força agora também faz parte de mim. Ela entrou completamente nesse vazio. Agora me sinto, de fato, completa. Não peça para eu explicar, isso não existe, isso é o nirvana da alma. Ah, agora faz sentido.
Sou completa, pois sou só alma. Sou completa pois essa força que chegou é a tua alma. Ápice da veemência nessa utopia. O encontro das almas da forma mais pura que se possa imaginar. Não tenta imaginar, é impossível. O impossível aqui, nesse espaço atemporal é a única coisa possível. O deleite prolongado ao máximo, a alma lépida para sempre.
O silêncio é, de alguma forma, o poder mais intenso dessa coisa/lugar onde me encontro. Me pergunto se realmente me encontro em algum lugar. Aqui o tempo e a mera existência que somos acostumados não fazem sentido, nem pensam em acontecer. Tento organizar meu pensamento, se é que consigo pensar. Levitação é uma palavra que eu poderia tentar utilizar para descrever essa sensação. Mas, entende, o estado em que me encontro é indizível. Ele, de fato, não existe.
De qualquer maneira cá estou, atônita, tentando decifrar o que estou sentindo (se realmente estou sentindo algo). Êxtase, o cúmulo da paz interior e exterior. Eu e o nada, eu no nada, eu sou nada. Eu sou tudo. Esse vazio de alguma forma está me completando. É como se eu estivesse mergulhada em um mar de algo denso e ao mesmo tempo tão leve como uma brisa. Na verdade eu não estou nesse mar, eu sou esse mar. Não possuo mais matéria. Estou misturada nessa imensidão, partículas, penso que menores que os átomos, que são eu mesma, se fundem nesse grande vazio. Mas espera aí, estou sentindo alguma coisa a mais.
É uma força ainda mais intensa que o silêncio, essa força agora também faz parte de mim. Ela entrou completamente nesse vazio. Agora me sinto, de fato, completa. Não peça para eu explicar, isso não existe, isso é o nirvana da alma. Ah, agora faz sentido.
Sou completa, pois sou só alma. Sou completa pois essa força que chegou é a tua alma. Ápice da veemência nessa utopia. O encontro das almas da forma mais pura que se possa imaginar. Não tenta imaginar, é impossível. O impossível aqui, nesse espaço atemporal é a única coisa possível. O deleite prolongado ao máximo, a alma lépida para sempre.
sexta-feira, 22 de outubro de 2010
Formato Mínimo de uma noite em Paris
Meu gosto por proparoxítonas e tua vontade de ler algum devaneio meu sobre qualquer coisa que poderia ter acontecido me ocorreram ao escutar essa música, rodeada de proparoxítonas e passível de inúmeras interpretações. Aqui além de interpretar ela, me atrevo a interpretar ele também. Um conto feito da música, das proparoxítonas e de um desejo franco, francês.
"Começou de súbito
A festa estava mesmo ótima
Ela procurava um príncipe
Ele procurava a próxima"
Súbito foi o encontro dos dois, na neve, no frio francês, dois viajantes em busca de aventuras diferentes.
Ótima a noite em que conversaram, se conheceram um pouco melhor. Ele não entendia ela, ela não entendia ele mas a compreensão e o encanto eram mútuos.
Príncipe ele não era.
Próxima ela estava cada vez mais dele.
"Ele reparou nos óculos
Ela reparou nas vírgulas
Ele ofereceu-lhe um ácido
E ela achou aquilo o máximo"
Óculos que ela não usava, que deixava claro seu olhar tímido porém insinuante mesmo sem querer.
Vírgulas em meio a frases mal(ou bem) ditas, conversas cruzadas, português, francês, inglês e desejo.
Ácido aqui seria o sotaque dele, porque ela realmente achou aquilo um
Máximo.
"Os lábios se tocaram ásperos
Em beijos de tirar o fôlego
Tímidos, transaram trôpegos
E ávidos, gozaram rápido"
Ásperos com certeza não seria o toque dos lábios dos dois. Íntimo, único e lírico aqui seriam proparoxítonas mais adequadas.
Fôlego ela já não tinha quando via ele de longe, quando o escutava e quando ele chegava mais perto.
Trôpegos? Só ela. No mínimo uma noite indizível.
Ávidos, com certeza.
"Ele procurava álibis
Ela flutuava lépida
Ele sucumbia ao pânico
E ela descansava lívida"
Álibis não existiam, nesse cenário não haviam desculpas para não acontecer. Os dois se entregaram sem hesitar.
Lépida, sim. Ela ficava, era, flutuava mais que lépida ao lado dele.
Pânico, ele se deixou levar, ela não era mais somente a próxima.
Lívida era a vontade de ambos. Vontade em todos os sentidos, de tudo, de compartilharem os míseros detalhes de cada um e de cada momento.
"O medo redigiu-se ínfimo
E ele percebeu a dádiva
Declarou-se dela, o súdito
Desenhou-se a história trágica"
Ínfima as diferenças e as consequências daquele encontro, naqueles instantes.
Dádiva para os dois.
Súdito ele se declarou, sem pensar no dia seguinte.
Trágica talvez fosse a tendência para o desfecho desse conto.
"Ele, enfim, dormiu apático
Na noite segredosa e cálida
Ela despertou-se tímida
Feita do desejo, a vítima"
Apático, aqui não.
Cálida era a noite em Paris, mas eles dormiram aquecidos, quentes.
Tímida ela acordou, sabendo o que viria a seguir.
Vítima do desejo, ela partiria daqui a pouco, assim como ele.
"Fugiu dali tão rápido
Caminhando passos tétricos
Amor em sua mente épico
Transformado em jogo cínico"
Rápido arrumou-se e partiu para seguir viagem.
Tétrico, triste e surpreso ele sentiu-se.
Épico o que tinham vivido, porém cada um seguiria seu caminho.
Cínico seria tentar mudar o destino que os esperava.
"Para ele, uma transa típica
O amor em seu formato mínimo
O corpo se expressando clínico
Da triste solidão, a rúbrica"
Típica a noite, mas não o sentimento.
Mínimo formato do amor, não naquela noite. Lá havia tomado outra forma.
Clínico e selvagem o encontro de seus corpos. O encontro da alma, poesia.
Rúbrica de uma história de uma noite só.
Um romance de um dia, uma lembrança de uma vida toda.
*Paris aqui representa qualquer lugar que habite a tua memória, só se deixar levar.
"Começou de súbito
A festa estava mesmo ótima
Ela procurava um príncipe
Ele procurava a próxima"
Súbito foi o encontro dos dois, na neve, no frio francês, dois viajantes em busca de aventuras diferentes.
Ótima a noite em que conversaram, se conheceram um pouco melhor. Ele não entendia ela, ela não entendia ele mas a compreensão e o encanto eram mútuos.
Príncipe ele não era.
Próxima ela estava cada vez mais dele.
"Ele reparou nos óculos
Ela reparou nas vírgulas
Ele ofereceu-lhe um ácido
E ela achou aquilo o máximo"
Óculos que ela não usava, que deixava claro seu olhar tímido porém insinuante mesmo sem querer.
Vírgulas em meio a frases mal(ou bem) ditas, conversas cruzadas, português, francês, inglês e desejo.
Ácido aqui seria o sotaque dele, porque ela realmente achou aquilo um
Máximo.
"Os lábios se tocaram ásperos
Em beijos de tirar o fôlego
Tímidos, transaram trôpegos
E ávidos, gozaram rápido"
Ásperos com certeza não seria o toque dos lábios dos dois. Íntimo, único e lírico aqui seriam proparoxítonas mais adequadas.
Fôlego ela já não tinha quando via ele de longe, quando o escutava e quando ele chegava mais perto.
Trôpegos? Só ela. No mínimo uma noite indizível.
Ávidos, com certeza.
"Ele procurava álibis
Ela flutuava lépida
Ele sucumbia ao pânico
E ela descansava lívida"
Álibis não existiam, nesse cenário não haviam desculpas para não acontecer. Os dois se entregaram sem hesitar.
Lépida, sim. Ela ficava, era, flutuava mais que lépida ao lado dele.
Pânico, ele se deixou levar, ela não era mais somente a próxima.
Lívida era a vontade de ambos. Vontade em todos os sentidos, de tudo, de compartilharem os míseros detalhes de cada um e de cada momento.
"O medo redigiu-se ínfimo
E ele percebeu a dádiva
Declarou-se dela, o súdito
Desenhou-se a história trágica"
Ínfima as diferenças e as consequências daquele encontro, naqueles instantes.
Dádiva para os dois.
Súdito ele se declarou, sem pensar no dia seguinte.
Trágica talvez fosse a tendência para o desfecho desse conto.
"Ele, enfim, dormiu apático
Na noite segredosa e cálida
Ela despertou-se tímida
Feita do desejo, a vítima"
Apático, aqui não.
Cálida era a noite em Paris, mas eles dormiram aquecidos, quentes.
Tímida ela acordou, sabendo o que viria a seguir.
Vítima do desejo, ela partiria daqui a pouco, assim como ele.
"Fugiu dali tão rápido
Caminhando passos tétricos
Amor em sua mente épico
Transformado em jogo cínico"
Rápido arrumou-se e partiu para seguir viagem.
Tétrico, triste e surpreso ele sentiu-se.
Épico o que tinham vivido, porém cada um seguiria seu caminho.
Cínico seria tentar mudar o destino que os esperava.
"Para ele, uma transa típica
O amor em seu formato mínimo
O corpo se expressando clínico
Da triste solidão, a rúbrica"
Típica a noite, mas não o sentimento.
Mínimo formato do amor, não naquela noite. Lá havia tomado outra forma.
Clínico e selvagem o encontro de seus corpos. O encontro da alma, poesia.
Rúbrica de uma história de uma noite só.
Um romance de um dia, uma lembrança de uma vida toda.
*Paris aqui representa qualquer lugar que habite a tua memória, só se deixar levar.
domingo, 1 de agosto de 2010
Olha, dói.
Olha, dói. Eu to com tanta raiva dos meus sentimentos que nem consigo escrever. Pensei em tantas coisas lindas pra escrever sobre as pessoas que eu gosto, sobre as pessoas que me fazem bem. Mas sei lá. Eu vivi um amor e ele acabou e não sei lidar com isso. Hoje eu acredito que o amor existe e dói muito saber que ele não existe pra mim. A gente tenta ver nas pessoas que encontramos aquilo que estamos procurando e é difícil ver que as coisas não são bem assim. Viver com intensidade é praticamente impossível para mim. Eu sou intensidade, quero tudo ao máximo e não sei lidar com a maioria dos acontecimentos. Quero que todo encontro seja verdadeiro, seja da alma, seja mútuo, seja vida real. Mas praticamente nunca é assim. Eu teimo em ser sincera e tentar sempre colocar em palavras o que eu to sentindo, mas não é assim que funcionam as coisas. Eu até posso acreditar que algum deles, de todos os meus amores, foram sinceros em algum momento, mas ao mesmo tempo é impossível não pensar que eles mentiram, enganaram e riram de mim. A vida é assim. Enquanto eu quero a intensidade verdade, o belo do encontro, eles querem só o libido, só o agora. Eu quero o momento eterno, aquilo que não se apaga. Olha, eu sei que passa. Sempre passa. Mas eu não esqueço não. Eu gosto de lembrar e de sonhar e de ter esperanças. Não sei por que, a dor que isso causa não é pouca. É grande, é forte. Como seria bom se tudo sempre fosse mútuo e só verdade. Nunca é, nunca vai ser. Meus sentimentos e minhas palavras hoje não estão se encontrando, é um conflito complicado. Eu sempre me importei demais e sinto que vou seguir assim por muito tempo, vou seguir me importando, muito. Eu não sei de mim, não sei dos meus amores, dos meus encontros e não sei se alguma coisa foi ou é verdade. Não sei de nada. E não to pretendendo saber, não. Hoje sou só sentimento, só isso que posso pensar em saber.
"Eu não devia te dizer, mas essa lua, mas esse conhaque, botam a gente comovido como o diabo."
"Eu não devia te dizer, mas essa lua, mas esse conhaque, botam a gente comovido como o diabo."
sábado, 10 de julho de 2010
Recuerdos de uma mochila - Pacote de Horrores
Chegamos em Copacabana, dessa vez morrendo de calor porque viajamos na parte de baixo do barco. Eram creio que cinco da tarde e nosso ônibus para Cusco sairia as seis e meia. Nosso dinheiro boliviano estava acabando mas o câmbio para soles em Copacabana estava um roubo, resolvemos esperar. Sentamos na praça central comendo um pacote gigante de doritos desejando mais que tudo um banho quente. Finalmente tinha chego a hora de partir, colocamos nossas mochilas cobertas por uma lona em cima da combi que nos levaria à fronteira e entramos no veículo. Entregamos as passagens.
No dia que chegamos em Copacabana já compramos as passagens para Puno e para Cusco, tudo junto, da chola que nos atendeu, pois tinha sido muito barato e vimos que era um bom negócio. Até agora estava sendo. Até agora. Imagina a minha, a nossa cara quando o motorista viu nosso boleto e disse que não nos levaria. Disse que não nos levaria. QUÊÊÊ?????? Ele veio com um papo que tava tendo uma grande festa em Puno e que não nos levariam para Cusco pelo preço que havíamos pago, que tinha sido muito pouco. Oi? A gente paga mais se for o caso, seu moço, mas leva a gente. Quando eu comecei a gritar ele disse pra gente pegar as mochilas e sair da combi. Eu sai da combi. Sai da combi pra falar direitinho com ele, devagar, pensando na Pachamama. Ele disse então que nos levaria até Puno e lá ele veria o que fazer. Bom, pelo menos até Puno. Sério, que nervoso e ainda estava só começando.
Descemos na fronteira e tivemos que atravessá-la a pé. Foi bizarro, na fila para carimbar o passaporte no lado boliviano com o Evo sempre nos olhando naqueles quadros gigantes. Foi bizarro, a gente atravessando a pé, estilo mexicanos indo para os Estados Unidos. Confesso que fiquei um pouco aliviada de ter saído da minha querida Bolívia. Por mais querida que seja, é bizarra. É exótica, linda, diferente, divertida e bizarra. O Peru me dava esperanças. Era o país da Stephanie, minha amiga do intercâmbio, era a terra sagrada de Machu Picchu, de Lima, enfim. O boliviano do mal que não queria nos levar avisou a todos da combi que deveríamos esperar por um bus na frente de uma casinha de polícia amarela, já no lado peruano. Imaginamos que o ônibus ia atravessar a fronteira e estacionar ali. Mas não.
Passou-se meia hora e começamos a imaginar coisas. Estávamos todos sentados nas esquinas com uns taxis oferecendo corrida, pensando se cambiávamos moedas ou não, e claro, já pensando na chola malandra que nos vendeu as passagens, obviamente ela tinha um esquema com o boliviano do mal, tinham nos deixado ali, na fronteira, sozinhos, não iam voltar. Não era só nosso esse pensamento. Os irlandeses que iam junto, depois de ouvirem nossa história, começaram a acreditar também. Tinha uma francesa que, mais apavorada que nós, tinha ido à polícia. Resolvemos trocar dinheiro, pelo menos teríamos alguns soles. Estava ficando escuro, a noite ia surgindo junto com o medo. Foi o dia que mais senti medo na viagem, certamente. Talvez um dos únicos. Eu já estava certa que tinham nos passado a perna e que não iam nos buscar na fronteira.
Bueno, não sei ao certo quanto tempo se passou, havia o fuso-horário e o pavor. Mas era noite escura quando finalmente o bem(ou mal)dito ônibus chegou. Ele estava caindo aos pedaços, o Dudu sentou no fundo com uma mulher e eu e a Leila sentamos na frente deles. Só lembro de chorar, agradecendo. Chorar vendo as fotos do Lúcio, só querendo um abraço apertado. Chorar pensando na minha mãe, se algo desse errado. Fui falar com o boliviano do mal e ele disse que ia ligar, mas que nos levava só até Puno. A gente nem queria mais ir direto pra Cusco, azar, desde que chegássemos numa cidade. A viagem foi horrível. O ônibus parava em alguns lugares, subiam cholas berrando com suas muambas. Era uma gritaria infernal e a gente não sabia ao certo o que ia ser daquilo ali. A maioria das pessoas que estavam no bus iam ficar em Puno ou ir para Arequipa. Só pretendiam ir para Cusco nós três e a mulher que sentou com o Dudu. Era madrugada quando chegamos a Puno. E agora?
Pachamama, sempre ela. Seguimos o boliviano do mal, ficamos esperando num quisoque de uma agência na rodoviária e quando menos esperávamos, surge o boliviano do mal, mas nem tão do mal assim, com quatro passagens para Cusco. Sem nenhuma explicação ele nos deu as passagens, estávamos salvos. Quem diria, o boliviano do mal era na verdade o boliviano do bem. Mais um anjo na nossa história pela América.Queria encher ele de abraçaos apertados, mas né.
Essa viagem foi ruim também, como a Leila me disse a pouco foi um "PACOTE DE HORRORES". Mas pelo menos estávamos a caminho da cidade mais antiga da América do Sul, cantando Shakira, agradecendo demais à Pachamama e ao boliviano do mal/bem. O hostel Pariwana, dica dos nossos primeiros anjos, estava à nossa espera.
No dia que chegamos em Copacabana já compramos as passagens para Puno e para Cusco, tudo junto, da chola que nos atendeu, pois tinha sido muito barato e vimos que era um bom negócio. Até agora estava sendo. Até agora. Imagina a minha, a nossa cara quando o motorista viu nosso boleto e disse que não nos levaria. Disse que não nos levaria. QUÊÊÊ?????? Ele veio com um papo que tava tendo uma grande festa em Puno e que não nos levariam para Cusco pelo preço que havíamos pago, que tinha sido muito pouco. Oi? A gente paga mais se for o caso, seu moço, mas leva a gente. Quando eu comecei a gritar ele disse pra gente pegar as mochilas e sair da combi. Eu sai da combi. Sai da combi pra falar direitinho com ele, devagar, pensando na Pachamama. Ele disse então que nos levaria até Puno e lá ele veria o que fazer. Bom, pelo menos até Puno. Sério, que nervoso e ainda estava só começando.
Descemos na fronteira e tivemos que atravessá-la a pé. Foi bizarro, na fila para carimbar o passaporte no lado boliviano com o Evo sempre nos olhando naqueles quadros gigantes. Foi bizarro, a gente atravessando a pé, estilo mexicanos indo para os Estados Unidos. Confesso que fiquei um pouco aliviada de ter saído da minha querida Bolívia. Por mais querida que seja, é bizarra. É exótica, linda, diferente, divertida e bizarra. O Peru me dava esperanças. Era o país da Stephanie, minha amiga do intercâmbio, era a terra sagrada de Machu Picchu, de Lima, enfim. O boliviano do mal que não queria nos levar avisou a todos da combi que deveríamos esperar por um bus na frente de uma casinha de polícia amarela, já no lado peruano. Imaginamos que o ônibus ia atravessar a fronteira e estacionar ali. Mas não.
Passou-se meia hora e começamos a imaginar coisas. Estávamos todos sentados nas esquinas com uns taxis oferecendo corrida, pensando se cambiávamos moedas ou não, e claro, já pensando na chola malandra que nos vendeu as passagens, obviamente ela tinha um esquema com o boliviano do mal, tinham nos deixado ali, na fronteira, sozinhos, não iam voltar. Não era só nosso esse pensamento. Os irlandeses que iam junto, depois de ouvirem nossa história, começaram a acreditar também. Tinha uma francesa que, mais apavorada que nós, tinha ido à polícia. Resolvemos trocar dinheiro, pelo menos teríamos alguns soles. Estava ficando escuro, a noite ia surgindo junto com o medo. Foi o dia que mais senti medo na viagem, certamente. Talvez um dos únicos. Eu já estava certa que tinham nos passado a perna e que não iam nos buscar na fronteira.
Bueno, não sei ao certo quanto tempo se passou, havia o fuso-horário e o pavor. Mas era noite escura quando finalmente o bem(ou mal)dito ônibus chegou. Ele estava caindo aos pedaços, o Dudu sentou no fundo com uma mulher e eu e a Leila sentamos na frente deles. Só lembro de chorar, agradecendo. Chorar vendo as fotos do Lúcio, só querendo um abraço apertado. Chorar pensando na minha mãe, se algo desse errado. Fui falar com o boliviano do mal e ele disse que ia ligar, mas que nos levava só até Puno. A gente nem queria mais ir direto pra Cusco, azar, desde que chegássemos numa cidade. A viagem foi horrível. O ônibus parava em alguns lugares, subiam cholas berrando com suas muambas. Era uma gritaria infernal e a gente não sabia ao certo o que ia ser daquilo ali. A maioria das pessoas que estavam no bus iam ficar em Puno ou ir para Arequipa. Só pretendiam ir para Cusco nós três e a mulher que sentou com o Dudu. Era madrugada quando chegamos a Puno. E agora?
Pachamama, sempre ela. Seguimos o boliviano do mal, ficamos esperando num quisoque de uma agência na rodoviária e quando menos esperávamos, surge o boliviano do mal, mas nem tão do mal assim, com quatro passagens para Cusco. Sem nenhuma explicação ele nos deu as passagens, estávamos salvos. Quem diria, o boliviano do mal era na verdade o boliviano do bem. Mais um anjo na nossa história pela América.Queria encher ele de abraçaos apertados, mas né.
Essa viagem foi ruim também, como a Leila me disse a pouco foi um "PACOTE DE HORRORES". Mas pelo menos estávamos a caminho da cidade mais antiga da América do Sul, cantando Shakira, agradecendo demais à Pachamama e ao boliviano do mal/bem. O hostel Pariwana, dica dos nossos primeiros anjos, estava à nossa espera.
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